Soledad de matices rojos (Antipoesía I)

Un día la soledad acertó su pedrada
y me descalabró la cabeza,
ahora estoy cubierto de sangre.


Desde entonces no compro ropa cara
porque siempre termina manchándose
y esas manchas no se quitan con jabón.


Así voy a todos los lugares
dejando siempre huellas rojas,
hay quienes resbalan con ellas
hay quienes procuran saltarlas,
pero no hay alguien que trate de seguirlas,
entonces mis huellas siguen siendo infinitas.


Desde entonces no platico mucho,
prefiero pasar más tiempo con la licuadora acabada de comprar
es más novedosa que la ensarta de amistades que tengo.



Espero que un día no acierte la tristeza
porque del impacto se saldrían los ojos,
luego ciego resbalaría con mis huellas,
y no quiero ser una plasta roja tirada en la calle.

Seguido estoy en ese humor..........Sintiendo que puedo lidiar
con los descalabros y demas diabluras de la soledad, pero no
me fío de los estragos de la tristeza...

Bueno leerte, mi abrazo fuerte!

S.George

hay algunos que se sienten solos...aun estando solos.

la soledad y la tristeza no siempre se caen bien...se fastidian y se aburren
se indignan y se alejan...
hay algunos casos mas severos donde se le queda arrogada en la piel.


tu poema, que no me parece un anti, para alguna gente como yo
suele servirme de lazarllo cuando mi animo anda desubicado.



un abrazo jalxus,
este poema merece un marco y colgarlo en casa.


p.d de que marca es tu licuadora...??

El poder decir lo que uno realmente siente no esta mal ni debe ser anti-lo que sea, recuerdo bien que muchos "anti" luego fueron galardonados "hereoes"....

Saludos


serret

__________________

"Vivo en un mundo imperfecto donde sólo la poesía es mi alimento, por ello escribo desaforadamente, ávido de algún día no ser tan solo palabras que se lleve el viento"

Para nada una antipoesía.... todo sentimiento expresado como lo haz hecho tu, merece reconocimiento; muchas felicidades!!

Un abrazo.

Sergio Jorge:

Así es amigo, la tristeza siempre da golpes más duros, no hay que fiarnos de ella.

Saludos.

Oskar Orlando:

Gracias amigo por tu comentario, creo que tienes mucha razón, el problema es cuando la soledad y la tristeza se quedan tatuados en el alma.

Por cierto, la licuadora creo que es GE, en realidad sí la acabo de comprar jejeje.

Saludos amigo.

serret:

La catalogué como antipoesía por que lo escribí casi de manera impulsiva, sobre todo las estrofas en cursivas, en todo caso es un poema revestido de lo cotidiano.

Saludos.

DonGato:

Un placer que pases por aquí, me alegra que te haya gustado el poema, o antipoema, ya no sé jejejeje.

Saludos.

Un Antipoema no es, por supuesto, otra cosa que un poema: debe eliminarse cualquier mitología al respecto.
La antipoesía es máscara y espejo, una buena excusa para juntarse a tomar té. Un estornudo liberador que abjura del sujeto poético como instrumento de sublimación. Se niega a si misma, tanto como a quien intenta digerirla, pero no como un acto de constricción, sino más radicalmente como una actitud de defensa, comunicación y, desde luego, conocimiento de la certeza recalcitrante de saberse poseedor de apenas un pichintún de mecanismos poéticos de baja graduación, y sin embargo oradar con ellos la ecuación mefistofélica de la poesía como vehículo de resurrección.

El (anti) poeta asume una actitud de mostración, exhibición y análisis del proceso de producción que, evidenciado a través de signos, crean la sensación de una poesía constantemente vigilada, expuesta impúdica y solemnemente al escarnio público.
Parra nos dice: La poesía fue el reino del tonto solemne, y deja picando en el área la idea de desacralizar el lenguaje como una ventana para encantar al lector, ya no a partir de la metaforización, sino de la exposición del sentido poético como un diálogo polémico entre textos que muestran un complejo sistema de contrastes, opiniones y revisiones, que da cuenta de la inversión del status del sujeto que escribe en un simple mortal que se vanagloria de ser incapaz de dar consigo mismo... o sí.

La autorreflexibidad cobra su pensión en el proceso creativo o corrosivo de la antipoesía. En ella se genera el hilo conductor de una escritura que exhorta a creerse lo suficientemente débil como para conquistar el mundo, y es en esta evidente contradicción donde se funda el desparpajo del poeta expuesto a dar cuenta de si. Al antipoeta le atrae mirarse en el espejo, pero en el espejo de la feria, de carnaval, allí donde el disfraz oculta diciendo la verdad, toda vez que la mentira es una plataforma para decir verdades a destajo. No postulo la premisa de “miente, miente, miente que algo queda”, pero alguien me dijo una vez que desde el humor - la feria, el carnaval - se dicen muchas verdades, por tanto, en mi particular manera de ver, la antipoesía desenmascara la poesía y se ríe de si misma a carcajadas tan dolientes como sanadoras. Es la ironía, la parodia, el humor, la avenida que conduce a la comprensión del lenguaje antipoético, una abertura de carne que viene al rescate del lenguaje común y corriente que le permiten al antipoeta distanciarse del sentimentalismo y el melodrama, exorcizar el horror al infinito y lo salvan del peligro de sacralizar la propia poesía. Pongo a Don Nica de testigo.


ADVERTENCIA AL LECTOR
El autor no responde de las molestias que puedan ocasionar sus escritos:
Aunque le pese.
El lector tendrá que darse siempre por satisfecho.
Sabelius, que además de teólogo fue un humorista consumado,
Después de haber reducido a polvo el dogma de la Santísima Trinidad
¿Respondió acaso de su herejía?
Y si llegó a responder, ¡cómo lo hizo!
¡En qué forma descabellada!
¡Basándose en qué cúmulo de contradicciones!

Según los doctores de la ley este libro no debiera publicarse:
La palabra arco iris no aparece en él en ninguna parte,
Menos aún la palabra dolor,
La palabra torcuato.
Sillas y mesas sí que figuran a granel,
¡Ataúdes!, ¡útiles de escritorio!
Lo que me llena de orgullo
Porque, a mi modo de ver, el cielo se está cayendo a pedazos.

Los mortales que hayan leído el Tractatus de Wittgenstein
Pueden darse con una piedra en el pecho
Porque es una obra difícil de conseguir:
Pero el Círculo de Viena se disolvió hace años,
Sus miembros se dispersaron sin dejar huella
Y yo he decidido declarar la guerra a los cavalieri della luna.

Mi poesía puede perfectamente no conducir a ninguna parte:
"¡Las risas de este libro son falsas!", argumentarán mis detractores
"Sus lágrimas, ¡artificiales!"
"En vez de suspirar, en estas páginas se bosteza"
"Se patalea como un niño de pecho"
"El autor se da a entender a estornudos"
Conforme: os invito a quemar vuestras naves,
Como los fenicios pretendo formarme mi propio alfabeto.
"¿A qué molestar al público entonces?", se preguntarán los amigos lectores:
"Si el propio autor empieza por desprestigiar sus escritos,
¡Qué podrá esperarse de ellos!"
Cuidado, yo no desprestigio nada
O, mejor dicho, yo exalto mi punto de vista,
Me vanaglorio de mis limitaciones
Pongo por las nubes mis creaciones.

Los pájaros de Aristófanes
Enterraban en sus propias cabezas
Los cadáveres de sus padres.
(Cada pájaro era un verdadero cementerio volante)
A mi modo de ver
Ha llegado la hora de modernizar esta ceremonia
¡Y yo entierro mis plumas en la cabeza de los señores lectores!
Nicanor Parra – Obra Gruesa



Algunas ideas fueron extraídas con dedicación y desenfreno, e incrustadas con el mayor arbitrio posible, de una columna de María Nieves Alonso en la revista Atenea.

He dicho lo que he podido o lo que me es posible decir. Lo que no dije, y claramente alguien intuye que oculté descaradamente, podrá leerse beatificando lo evidente, y si aún no se ve, a otro perro con ese hueso.

CB