Aprontes para perder la cordura

Sin menos que reencontrarse, esperando otro desatino del destino, enredándose en la loca carrera de esta vorágine inmensa que se desnuda frente a nuestros sexos mutilados. Estoy en un despacho incierto, en la ubicación incorrecta, con tus mejillas sobre mis hombros y tu actitud de canción bajo el brazo.
Ya casi son las siempre y no lo había notado, estás tal y como te dejé de ver aquel día y, aunque la niebla se apodera de los recuerdos que guardo en el aire, están tus ojos intactos
bailando en fuentes de greda, en mi cabeza,
sin colchas, ni mares, ni gente que los conozca, o les cobre la visita de los sábados, o los invite a refugiarse en su
com
pli
ci
dad.

Hace frío y lo sabes, lo sientes, lo disimulas. Te dibujas un sol en la mano y me la das para abrigarme.
Quiero decirte que no hace falta.
No me conmueve el frío,
ni la lluvia,
ni el desfile de horas,
días
y
plenilunios
que pasen antes de volver a verte, porque el tiempo es un conejo
(al carajo con Alicia)
pero es un conejo que se queda siempre donde tú no estás. Y hay que volverse rápido, porque la noche no espera que uno se ande vistiendo de nostalgias y ataca a la altura del pecho (sí, ahí donde te dormiste) y si no es porque he bebido tés hirviendo, como me recomendaste, estaría en el piso de los bares, riendo y llorando porque a esta hora ya es tarde para volver a verte y quizás no sepas nunca, que en estos bolsillos, llenos de bichitos, ya no habrá espacio para la culpa...